Etiquetas: Literatura, Música, Ojalá, Quejas, Who am I?
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jueves, 30 de abril de 2009
Wish I was, wish I had
Muchas veces pienso ojalá escribir y tocar y cantar me diera de comer. Ojalá, digo.
lunes, 27 de abril de 2009
Héroes (I)
Mi héroe tiene 17 años, fuma todo el rato y bebe con asiduidad. Vagabundea por las calles, se entretiene mirando los escaparates y el mar. A veces se distrae viendo a los niños jugar en el parque, o decide que el cine no es lo bastante divertido como para gastar dinero que podría invertir en más bebida. A mi héroe se le dan mal muchas cosas. El trato con la gente, por ejemplo. Camina solo mientras masculla palabras malsonantes que puede soltar en voz alta si alguien le molesta. Mi héroe tiene morro aunque no sea el momento ni el lugar y a veces piensa que podría haberse metido un zapato en la boca antes de contestar. Pero le da igual porque se fuma otro cigarrillo y el humo le envuelve en la calle y vuelve a estar solo y de repente ya no se siente tan desamparado.
Mi héroe siente a veces que pierde el rumbo, que el timón se va para un lado y que no tiene fuerzas para ponerlo recto. Ha aprendido que la vida es una mierda y que su única vía de escape es advertir a los demás del gran descubrimiento. Mi héroe mira a su alrededor, y no encuentra ningún tipo de aliciente para continuar simulando que existe algo maravilloso, porque los sueños se le esfuman entre el humo de otro cigarrillo, y el frío de la calle es un frío del carajo y él vuelve a estar solo.
Cuando pasa por Central Park y ve el lago helado, mi héroe se queda pensativo. Ni si quiera el taxista le ha sabido contestar a dónde han ido los patos del estanque.
Mi héroe siente a veces que pierde el rumbo, que el timón se va para un lado y que no tiene fuerzas para ponerlo recto. Ha aprendido que la vida es una mierda y que su única vía de escape es advertir a los demás del gran descubrimiento. Mi héroe mira a su alrededor, y no encuentra ningún tipo de aliciente para continuar simulando que existe algo maravilloso, porque los sueños se le esfuman entre el humo de otro cigarrillo, y el frío de la calle es un frío del carajo y él vuelve a estar solo.
Cuando pasa por Central Park y ve el lago helado, mi héroe se queda pensativo. Ni si quiera el taxista le ha sabido contestar a dónde han ido los patos del estanque.
Holden Caulfield by Alexa Dunham
I live in New York, and I was thinking about the lagoon in Central Park, down near Central Park South. I was wondering if it would be frozen over when I got home, and if it was, where did the ducks go? I was wondering where the ducks went when the lagoon got all icy and frozen over. I wondered if some guy came in a truck and took them away to a zoo or something. Or if they just flew away.
The catcher in the rye
J. D. Salinger
Etiquetas: Literatura
No y yo
A mí antes me gustaban me gustan los libros de niños maleducados, escupitajos, insultos, pendientes en la oreja, alcohol, incendios y noches fuera de casa que impliquen robos de coche. De niños antimundo, antitodo, rebeldes, despeinados y con cicatrices de peleas de barrio.
Ojeo un libro titulado No y yo. La portada no me llama mucho, el título tampoco. Está muy bien, me dicen, léetelo, está muy bien. Después del primer capítulo, la historia de una niña de 13 años que va dos cursos adelantada en la escuela porque es superdotada que escoge como trabajo para una exposición oral los vagabundos de París, me parece un poco ñoño.
Pero desde dentro algo me dice quiero más.
Pasan dos semanas, y Kerouac (En la carretera) me mira desde la mesita de noche diciéndome qué, vas a venir o no, me muero de asco. Le digo sí sí, pero leo lento porque no tiene puntos y leer en bloque no se me da muy bien. Pienso que quizás deba seguir con Nothomb (que está encima del escritorio) y con la que tengo pendiente dos (Estupor y temblores y Ni de Eva ni de Adán). Larsson (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina) está a medias en la estantería, absorbe que da gusto pero pesa mucho para ir cada día en mi mochila.
Y en un impulso hedonista - no consumista, hedonista - me compro No y yo. Un capítulo cada noche durante tres noches. Luego, anoche hasta las cuatro de la mañana. Hoy, dos horas más. And that's all.
En el reverso del libro he encontrado la palabra que buscaba para describirlo: naive. Ellos escriben naïf, pero qué más da.
No y yo es literatura ligera, naive, pero tan cruda a la vez que dan ganas de rajarse la garganta para sacarse el nudo del esófago y decirle a la señorita Delphine de Vigan es esto lo que querías, pues lo has conseguido. Y no digo que sea crudo porque salga gente viviendo en la calle y todo eso. En ese sentido, Otra noche de mierda en esta puta ciudad (Nick Flynn) retrata con más fiereza y realismo el mundo de los vagabundos. Digo crudo y naive (y junto palabras tan dispares) porque es una pulga. Lou Bertignac es una pulga que se da cuenta de que es una pulga con 13 años, en un colegio donde no encaja, con una familia en la que no encaja y un mundo que le electrifica las neuronas con preguntas tan complejas que se responden con simplezas. Esas reflexiones, junto con la historia de Lou y No - y por supuesto, Lucas, el tremendo rebelde despeinado que toca la guitarra y vive sin padres y hace la compra pero contesta a los profesores y saca malas notas - enamoran de una manera extraña a la vez que explican miserias de nuestros días, miserias que de tan habituales, se vuelven invisibles.
Ojeo un libro titulado No y yo. La portada no me llama mucho, el título tampoco. Está muy bien, me dicen, léetelo, está muy bien. Después del primer capítulo, la historia de una niña de 13 años que va dos cursos adelantada en la escuela porque es superdotada que escoge como trabajo para una exposición oral los vagabundos de París, me parece un poco ñoño.
Pero desde dentro algo me dice quiero más.
Pasan dos semanas, y Kerouac (En la carretera) me mira desde la mesita de noche diciéndome qué, vas a venir o no, me muero de asco. Le digo sí sí, pero leo lento porque no tiene puntos y leer en bloque no se me da muy bien. Pienso que quizás deba seguir con Nothomb (que está encima del escritorio) y con la que tengo pendiente dos (Estupor y temblores y Ni de Eva ni de Adán). Larsson (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina) está a medias en la estantería, absorbe que da gusto pero pesa mucho para ir cada día en mi mochila.
Y en un impulso hedonista - no consumista, hedonista - me compro No y yo. Un capítulo cada noche durante tres noches. Luego, anoche hasta las cuatro de la mañana. Hoy, dos horas más. And that's all.
En el reverso del libro he encontrado la palabra que buscaba para describirlo: naive. Ellos escriben naïf, pero qué más da.
No y yo es literatura ligera, naive, pero tan cruda a la vez que dan ganas de rajarse la garganta para sacarse el nudo del esófago y decirle a la señorita Delphine de Vigan es esto lo que querías, pues lo has conseguido. Y no digo que sea crudo porque salga gente viviendo en la calle y todo eso. En ese sentido, Otra noche de mierda en esta puta ciudad (Nick Flynn) retrata con más fiereza y realismo el mundo de los vagabundos. Digo crudo y naive (y junto palabras tan dispares) porque es una pulga. Lou Bertignac es una pulga que se da cuenta de que es una pulga con 13 años, en un colegio donde no encaja, con una familia en la que no encaja y un mundo que le electrifica las neuronas con preguntas tan complejas que se responden con simplezas. Esas reflexiones, junto con la historia de Lou y No - y por supuesto, Lucas, el tremendo rebelde despeinado que toca la guitarra y vive sin padres y hace la compra pero contesta a los profesores y saca malas notas - enamoran de una manera extraña a la vez que explican miserias de nuestros días, miserias que de tan habituales, se vuelven invisibles.
Etiquetas: Literatura, Who am I?
viernes, 24 de abril de 2009
Live together, die alone
Quisiera comerme el mundo y el mundo no se lo come nadie. Y yo no aprendo, y pasan los días.
La presencia no es mala, es más mala la existencia.
La vida es un remolino que da vueltas en el mismo sentido, cada vez.
En la vida hay que seguir el correr, toda la vida corriendo, ¿por qué? Tiene mucha guasa que el mundo lo han hecho del revés.
Hace un par o tres de días vi un reportaje de Gran Angular. No suelo hacerlo - el ver reportajes - y es vergonzoso que lo diga, pero es la cruda verdad. El reportaje en cuestión que me enganchó fue Bon aire. Bon aire es un geriátrico de la Barceloneta.
Bueno, en los geriátricos ya se sabe. Muerte, angustia, ansiedad. Luego ponen una fiesta con música de salsa y todos contentos a reir y a hacerse fotos. Pues vale.
Y luego está el alzheimer, ese viejo alemán que esconde cosas, como se suele decir.
En el reportaje salen varias ancianas con esta enfermedad. Y decían esas *señalo las citas de arriba* cosas. Esas perlas. Esas verdades como puños que duelen muy adentro y que calificamos de delirios, pero que esconden secretos de profundas y elaboradas reflexiones. Que son como los restos y la basura de una vida en decadencia. Las conclusiones de una existencia.
Pensándolo en frío, y sin ánimo de ofender a nadie, quizás (digo quizás) una de las mejores maneras de llegar al final de la vida es siendo consciente de lo efímero, de lo insignificante y de lo triste de la realidad. De la frustración al darse cuenta de que no se es el centro del mundo. De que la vida no esta hecha ni por ni para los humanos, que somos simples átomos con aspiraciones que nos quedan demasiado grandes.
Decimos que tenemos nostalgía, que nos invade la melancolía. Que estamos tristes porque se han ido los tiempos en los que éramos espléndidos, radiantes. Pero sin recuerdos, solos y aislados, el cerebro nos muestra lánguidos y débiles. Inconscientes por fuera, conscientes por dentro. Sabios, al fin y al cabo; experimentados y escarmentados por una vida de la que sólo hemos necesitado unos ínfimos años para entender.
Un poco live together, die alone, que dicen por ahí.
Etiquetas: Televisión, Who am I?
miércoles, 22 de abril de 2009
El templo
Descanso, aislamiento, oscuridad, angustia. Igual que un pozo.
Templanza, esperanza, ánimo, espíritu. Igual que un grito.
_________________________________________________
Siempre he pensado que cuando sea rico, querré tener un templo griego. Con columnas jónicas o dóricas o como coño se llamen esas de las vueltecitas a los lados de cuatro metros de alto. Estaría iluminado con antorchas muy rudimentarias, madera y llama y a arder, que le darían cierto aire lúgubre.
Contrataré tres o cuatro sacerdotisas que estén buenas para que enciendan deliciosas barritas de inciensos aromáticos hindús. Al fondo habrá una gran estatua en honor a algún dios, aún no he decidido a cuál. También habrá esculturas más pequeñas de Aquiles, de Orfeo, de Ulises y algunos más. Y jarrones con pinturas de las musas y ninfas, que siempre lucirán como recién creados.
Y yo entraría lentamente, en una gran ceremonia silenciosa y austera, lánguidos mis pasos pero certeros, el cuerpo derrotado. Entraría y mis converse harían un ruido seco con la suela de goma, y me pondría la capucha de la sudadera en la cabeza y bajaría los ojos hacia el suelo. Me dirigiría al fondo, a la izquierda de la gran estatua, y me sentaría a su lado, en un rincón oscuro donde no llegara la luz tenue de las antorchas.
Doblaré las rodillas y las rodearé con mis brazos en un intento desesperado de empequeñecer o hundirme en la piedra, fría como el hielo, en la que me apoyo. Al cabo de un rato encendería un cigarro, con las piernas estiradas, la cabeza apoyada en la pared, como si me hubieran dado una paliza en un callejón.
Observaría el correteo de las sacerdotisas de un lado para otro, me levantaría, haría bromas sobre sus sandalias desabrochadas, me abrirían sus corazones y piernas. Reirían como gallinas. Yo sonreiría y les alegraría el día. Tomaría una bocanada de aire con aroma lejano y volvería a casa.
Contrataré tres o cuatro sacerdotisas que estén buenas para que enciendan deliciosas barritas de inciensos aromáticos hindús. Al fondo habrá una gran estatua en honor a algún dios, aún no he decidido a cuál. También habrá esculturas más pequeñas de Aquiles, de Orfeo, de Ulises y algunos más. Y jarrones con pinturas de las musas y ninfas, que siempre lucirán como recién creados.
Y yo entraría lentamente, en una gran ceremonia silenciosa y austera, lánguidos mis pasos pero certeros, el cuerpo derrotado. Entraría y mis converse harían un ruido seco con la suela de goma, y me pondría la capucha de la sudadera en la cabeza y bajaría los ojos hacia el suelo. Me dirigiría al fondo, a la izquierda de la gran estatua, y me sentaría a su lado, en un rincón oscuro donde no llegara la luz tenue de las antorchas.
Doblaré las rodillas y las rodearé con mis brazos en un intento desesperado de empequeñecer o hundirme en la piedra, fría como el hielo, en la que me apoyo. Al cabo de un rato encendería un cigarro, con las piernas estiradas, la cabeza apoyada en la pared, como si me hubieran dado una paliza en un callejón.
Observaría el correteo de las sacerdotisas de un lado para otro, me levantaría, haría bromas sobre sus sandalias desabrochadas, me abrirían sus corazones y piernas. Reirían como gallinas. Yo sonreiría y les alegraría el día. Tomaría una bocanada de aire con aroma lejano y volvería a casa.
Fragmento de asdfasdf (2).doc
(sin concluir)Etiquetas: Literatura, Retales
Confessions of a shopaholic
He cogido seis prendas porque era el máximo permitido. Y me he metido en el probador. He estado más de 20 minutos. Luego he hecho un par de llamadas y éramos tres, en tres probadores, varios minutos más.
Hacía mucho que no me gastaba tanto dinero por iniciativa propia en ropa. ¿Qué me está pasando? Antes me servía un trapo viejo. Ahora necesito un vestido gris, con flores, naranja, verde. O muero.
Cuando hemos salido, una de nosotras se ha puesto a reír. Somos como la de Shopaholic, ha dicho.
He recordado la película. Una de esas tantas conejitas de campus, que apareció un fin de semana en la cartelera y luego en los últimos videoclubs supervivientes a La Extinción. Una estudiante de periodismo que gasta demasiado en ropa y acaba teniendo éxito en una revista de economía ejemplificando sus artículos con metáforas relacionadas con la compra de moda. No la he visto, pero hey, he visto el trailer, enough.
Luego he pensado QUE CONSTE QUE A MI SÓLO ME PASA CON PULL & BEAR Y BERSHKA y he vuelto a adorar, allí en el fondo de la bolsa, el vestido nuevo y las camisetillas nuevas y todo ha sido un poquito mejor.
Yep, viva la droga (que no consumo). Viva el hedonismo (ocasional). Y nah, no hablo de dinero. Hasta hedonismo psicológico quizás, de lo inesperado, de lo placentero por propia naturaleza en un día de mierda.
Hacía mucho que no me gastaba tanto dinero por iniciativa propia en ropa. ¿Qué me está pasando? Antes me servía un trapo viejo. Ahora necesito un vestido gris, con flores, naranja, verde. O muero.
Cuando hemos salido, una de nosotras se ha puesto a reír. Somos como la de Shopaholic, ha dicho.
He recordado la película. Una de esas tantas conejitas de campus, que apareció un fin de semana en la cartelera y luego en los últimos videoclubs supervivientes a La Extinción. Una estudiante de periodismo que gasta demasiado en ropa y acaba teniendo éxito en una revista de economía ejemplificando sus artículos con metáforas relacionadas con la compra de moda. No la he visto, pero hey, he visto el trailer, enough.
Luego he pensado QUE CONSTE QUE A MI SÓLO ME PASA CON PULL & BEAR Y BERSHKA y he vuelto a adorar, allí en el fondo de la bolsa, el vestido nuevo y las camisetillas nuevas y todo ha sido un poquito mejor.
Yep, viva la droga (que no consumo). Viva el hedonismo (ocasional). Y nah, no hablo de dinero. Hasta hedonismo psicológico quizás, de lo inesperado, de lo placentero por propia naturaleza en un día de mierda.
miércoles, 15 de abril de 2009
Lost en cuatro
Yay! por Cuatro, que ha comprado los derechos de Lost (por fin alguien que sabrá aprovechar el filón que da la serie a una cadena de televisión, no como TVE) y ha hecho un super anuncio con todos los spoilers posibles en 50 segundos. Precioso resumen de las primeras temporadas. Que sí, que el estilo es muy modernis, con efectos visuales chupis, música rápida, imagenes impactantes y todo eso.
¿Peeeeero, era necesario dar tanta información explícita sin ton ni son? (me refiero a cosas como las del 0:11, 0:13, 0:24, 0:30, 0:41 ó 0:45)
- Si no habéis visto la serie, no veáis el spot, porfi. Por vuestro bien, porque uno de los mayores atractivos de Lost son las sorpresas en el guión (a parte de Sawyer y Desmond). -
¿Peeeeero, era necesario dar tanta información explícita sin ton ni son? (me refiero a cosas como las del 0:11, 0:13, 0:24, 0:30, 0:41 ó 0:45)
- Si no habéis visto la serie, no veáis el spot, porfi. Por vuestro bien, porque uno de los mayores atractivos de Lost son las sorpresas en el guión (a parte de Sawyer y Desmond). -
Etiquetas: Publicidad, Quejas, Televisión, vídeos
viernes, 10 de abril de 2009
Paco, paco, paco
Sé que es una tontería. No me gusta el tipo de música que hacen gente como Beyoncé y derivados. PERO. Single Ladies tiene una coreografía de ole. Y ahora veo esto.
Y yo digo sí señor. Es reciclado pero who cares. En los tiempos que corren, mezclar Encarnita Polo con Beyoncé ES arte.
Y yo digo sí señor. Es reciclado pero who cares. En los tiempos que corren, mezclar Encarnita Polo con Beyoncé ES arte.
miércoles, 8 de abril de 2009
Ciegos y ansiosos
Arte es lo que crea arte e induce al arte. Las canciones que hacen escribir. Es arte lo que produce más arte. Lo que llega adentro por la garganta y te revuelve las tripas y la consciencia. Es arte lo que causa placer, que en realidad es lo único que buscamos y simulamos encontrar. Es arte lo que incita a desear morir, a querer amar. Es arte lo que te abstrae de ser persona, lo que te aleja de lo físico y te eleva, sólo con esa sensación, tú independientemente de tu cuerpo, del dinero, de los árboles, de los lagos.
Da igual cuanto paguen. No importa porque lo que se valora es un objeto y el arte no es objeto. El arte se materializa y se paga por una sensación. Es tan triste nuestra existencia que nos aferramos a una sensación y deseamos apropiarnos de ella porque nos ha hecho sentir placer en algún momento y ay, dios,si se va esa sensación. Pagamos por lo que nos hace sentir vivos o querer arrancarnos los ojos. El arte son ángeles, diablos, Dios, brujería, magia y trastorno que nos llega materializado y nos frustra entender. Y nos asusta. El trastorno nos asusta porque en cierta manera nos hace plantearnos porqué mierda me late una cosa roja y viscosa dentro que se puede parar ahora. O ahora. O ahora. Eso nos desconcierta aunque no seamos conscientes de ello. Porque nunca podremos entender nada. Y nos imaginamos andando ciegos, golpeándonos los unos contra los otros sin ningún tipo de propósito, que es en verdad el cuadro de la realidad. Sin ningún propósito, existiendo ciegos; ansiosos por refrescar la mente con arte y por conservar la sensación.
El arte aparece como el vómito, como las heces. Artistas son todos. Pero algunos tienen laxantes, saben cómo sacarlo, como deshacerse de eso que les oprime el pecho y obstruye la garganta y les incita a gritar cuando están solos. Y de repente, los demás se paran y lo adoran. Adoran que alguien pudo explicar la insoportable levedad de sus vidas, de sus existencias. Por un momento, eso hace sentir bien, hace sentir más filósofo, más consciente, más humano - vuelta a empezar.
Y sin ninguna duda, el vómito quedará precioso encima de la chimenea.
Da igual cuanto paguen. No importa porque lo que se valora es un objeto y el arte no es objeto. El arte se materializa y se paga por una sensación. Es tan triste nuestra existencia que nos aferramos a una sensación y deseamos apropiarnos de ella porque nos ha hecho sentir placer en algún momento y ay, dios,si se va esa sensación. Pagamos por lo que nos hace sentir vivos o querer arrancarnos los ojos. El arte son ángeles, diablos, Dios, brujería, magia y trastorno que nos llega materializado y nos frustra entender. Y nos asusta. El trastorno nos asusta porque en cierta manera nos hace plantearnos porqué mierda me late una cosa roja y viscosa dentro que se puede parar ahora. O ahora. O ahora. Eso nos desconcierta aunque no seamos conscientes de ello. Porque nunca podremos entender nada. Y nos imaginamos andando ciegos, golpeándonos los unos contra los otros sin ningún tipo de propósito, que es en verdad el cuadro de la realidad. Sin ningún propósito, existiendo ciegos; ansiosos por refrescar la mente con arte y por conservar la sensación.
El arte aparece como el vómito, como las heces. Artistas son todos. Pero algunos tienen laxantes, saben cómo sacarlo, como deshacerse de eso que les oprime el pecho y obstruye la garganta y les incita a gritar cuando están solos. Y de repente, los demás se paran y lo adoran. Adoran que alguien pudo explicar la insoportable levedad de sus vidas, de sus existencias. Por un momento, eso hace sentir bien, hace sentir más filósofo, más consciente, más humano - vuelta a empezar.
Y sin ninguna duda, el vómito quedará precioso encima de la chimenea.
domingo, 5 de abril de 2009
En la carretera
Está aquí, lo
Creo que la garganta me va a explotar. Sólo me ha bastado leer la traducción del original I first met met Neal en Conocí conocí a Neal. Y los puntos suspensivos y las repeticiones de descripciones y oh vaya si lo tengo. Yo no sabía que esto me iba a pasar. Beat Generation, os amo con solo leer tres páginas de Kerouac. We'll see.
Etiquetas: Literatura