Con esto dan ganas de tirarse en (he dicho en) cualquier coche y decir sí, por favor, llévame lejos, rápido.

Cierras los ojos para volver a abrirlos al atardecer, ya sin capota, bajo el naranja oscuro que amenaza con dejar caer de golpe la noche. Luego inspiras hondo y la carretera, delineada estrictamente recta entre los grandes llanos, se nos presenta magnífica y solitaria. Observas mi pelo, que me azota la cara mientras conduzco con el ceño fruncido. I am driving you home.

Me preguntas algo que no entiendo. Y te miro un par de segundos con benevolencia. Dibujo una sonrisa tremendamente consciente y te digo que que más da. Vuelves a cerrar los ojos. Inspiras hondo. Qué más da, repito. I am driving you home.

Probablemente nosotros. Probablemente conduciendo por la Ruta 66. Probablemente, digo. Y ojalá, digo.

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A Lost le falta homoerotismo y esto es un hecho que un día u otro teníamos que aceptar.





Queridos señores guionistas de Lost,

Les suplico déjense iluminar por los productos de Photoshop hechos por fans enfermos. ESTO, señores míos, ESTO, este monstruo de la naturaleza digital, este obseso irracional y perverso y malévolo y enfermo, ESTO es lo que ustedes han creado. Aténganse a las consecuencias y, por lo que más quieran, satisfágannos antes de que descubramos dónde viven y cómo se llaman sus perros y quememos sus coches y pintemos sus fachadas.

Yours faithfully,
N.

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Y a veces te pones a pensar, y dices es que a lo mejor Ítaca no está tan lejos, es que a lo mejor nos hemos pasado la salida, que era la 19 o la 20, y quién sabe si vamos en dirección contraria.
Luego resoplamos, qué se le va a hacer, lo importante es disfrutar del camino, seguir on the road para siempre. Y ojalá pudiéramos y hubiéramos dejado Ítaca atrás, ojalá pudieramos on the road para siempre.

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Muchas veces pienso ojalá escribir y tocar y cantar me diera de comer. Ojalá, digo.

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